UM CLIPOEMA ROMÂNTICO, PRA VCS

REFLITEMOS...

CRÔNICA

OLHARES URBANOS

Um relógio na parede. O primeiro encontro

matinal. O olhar semi-serrado. Pelas pálpebras,

o flerte com a hora. Os raios do sol que passam

pelas frestas da janela se alongam, lambendo o

piso do quarto, os lençóis da cama e os rostos.

O banho. O café. O olhar sobre aquela que

ainda dorme. A saída e o caminhar por entre

árvores - tão poucas; entre pessoas - tão

distantes; entre automóveis - tão frios.

Um banco de ônibus. “Olha o troco!”

Estranhos dividem o mesmo espaço, o mesmo

quadro; o mesmo olhar sobre a mesma paisagem,

diariamente. Rostos familiares, asseados,

sonolentos, buscam um motivo que os

impulsione, que os faça perseverar naquela

rotina. Trocam-se olhares. Banco duro e vazio

do lado da janela. “Com licença?” Desconforto

democratizado. Olhos tombam vencidos ainda

pelo cansaço do dia anterior. Olhar a hora. “Que

horas, por favor?”

O canto dos pássaros, o som do vento que

assanha as árvores. O riso das crianças. Um olhar

para o passado. A cidade que cresce. Não, a

cidade que incha; que se derrama e que invade.

O olhar sobre o presente. Mas não um

presente qualquer, o presente do modo

subjuntivo: “que eu olhe um mundo melhor”. O

canto das buzinas, o som dos motores, as vozes

que reclamam. Olhando o meu mundo. O banco,

a janela emoldurando a paisagem de ontem, de

amanhã e, quem sabe, do mês que vem; do ano

que vem. Os olhares não se cruzam mais. Viraram

cativos dos devaneios, das leituras ou

simplesmente do sono. A luz, o sol e o calor

participam da leitura. Eu, o sol e entre as mãos,

um Fernando Sabino com folhas soltas, gastas e

amareladas. O olhar que passeia pelas estradas

literárias, pelos campos de verbos, sujeitos e

predicados sempre bem iluminados pela manhã,

numa terra de sol, de luz e de mar. A minha

terra.

DETALHES ... pequenos ou não!

CRÔNICA

SAUDADES DOS OLHOS AZUIS

Não pense que vou escrever sobre um amor

não correspondido, tipo novela mexicana. Vou

escrever sobre um amor, mas um amor à arte de

cantar e a de ouvir, porque não?

Hoje, dia 14 de maio, comemora-se o

aniversário da morte – comemorar o aniversário

da morte!? – de um dos maiores cantores deste

velho e maltratado mundo.

Bem, não sabem ainda de quem falo? Talvez

vocês não saibam nada sobre a história da música

ocidental dos anos 40 para cá. Está certo,

ninguém é obrigado a saber; mas todos aqueles

que apreciam a boa música – pois só existem

dois tipos de música, a boa e a ruim – devem ter

o discernimento para saber quem é o mocinho

ou quem é o vilão no mundo da arte. Ok, ok, já

chega de rodeios. Estou falando de Francis Albert

Sinatra, o velho e bom Frank!

Garoto pobre, de um bairro pobre (Hoboken)

em Nova Jersey, Estados Unidos. Sabe como é,

aquela velha história de começar do nada e

brilhar para o mundo.

Era fã do maior cantor na sua época (Bing

Crosby) e sonhava em cantar como ele. Depois

de assistir a um de seus shows decidiu que não

poderia ser outra coisa na vida além de cantor, e

foi à luta. Deu no que deu. Foi um dos maiores

vendedores de discos e conquistador de mulheres

(sim, elas: Marilyn Monroe, Ava Gardner,

GraceKelly, Mia Farrow, etc e etc... quer mais!?),

principalmente no auge dos anos 50, época que

a sétima arte tinha mais estrelas que o céu do

interior de Goiás. Mas isso é uma outra história.

Para falar sobre Sinatra seriam necessárias

muitas linhas, folhas, livros. Vamos então

aproveitar o The Voice, pois ouvir Sinatra é

melhor que falar sobre Sinatra. É presentear, em

um primeiro momento o ouvido e, no segundo,

a alma, já que era com ela que ele cantava. Então

só resta lamentar sua partida e dizer que desde

maio de 1998, o mundo ficou – e continua, para

azar dos amantes da boa música – mais

desafinado.

SAIGON ...fica bem alí!

WHAT A WONDERFUL WORLD ...oh, yes!